Sobre aquele livro que li...

Quando acabo de ler um bom livro, permaneço alguns dias com as imagens suscitadas por ele na minha memória. Relembro locais, personagens, situações. Um alento pelo final da leitura, que adia o esquecimento do prazer provocado por ela. Conforme lia, caminhava pelas suas ruas e lugares, transportava-me para as situações narradas, vivia sentimentos. Fui ativamente cúmplice, mesmo que por poucas horas.
Por avaliar que a simbiose criada entre eu-leitora e coisa-lida torna-me uma apropriadora da história, afirmo, contraditoriamente, porque disse outra coisa noutro dia, que o amor deveria ser infinitamente vivido , daquele jeito que foi lá. Aos poucos, num gole de cada vez, em cada noite dormida. Quando for recíproco deve ser não-obrigatório, para ter espaço livre e ser apenas amor humano que- gela- a-espinha, desestruturando o já refeito desestruturado de novo. Com a certeza de existir e de mais nada. Um entregar sem muito porque de resistir...Assim, hoje tenho permeando meus pensamentos uma Colômbia imaginária, povoada pela beleza de um amor entre um escritor ancião e uma adolescente...